Al final de una jornada interminable, una más entre muchas, se detuvo frente a la puerta de su casa. La llave, pequeña y desgastada, descansaba en su mano. Al cruzar el umbral, los recuerdos acudieron: tardes bañadas de sol, noches de canciones, películas y conversaciones sin fin, instantes que el tiempo se llevaba. Se preguntó qué quedaría de él cuando ya no estuviera. No serían sus logros ni sus fracasos, sino algo más sutil y ligero, como el eco de sus pasos en la memoria de quienes lo conocieron. Entonces sintió una certeza serena: lo importante no era ser recordado, sino simplemente haber vivido, haber sentido y haber amado. Mientras giraba la llave para cerrar la puerta que lo separaba del mundo exterior, encontró, por fin, la paz que siempre había buscado. Una paz que lo guiaría hacia la salida de la prisión que él mismo había construido. Afuera, el tiempo seguía su curso.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
ENTRAR
Todas las tardes, un hombre se detenía ante la misma puerta. La puerta de su casa. Metía la llave, giraba, empujaba. Adentro, todo esta...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Llegará un día en que, al abrir los ojos, el futuro ya no será aquel paisaje generoso donde se guardaban todos los comienzos. Seguirá a...
-
Era una noche de diciembre, cálida. Sobre la mesa, un mantel blanco. Una botella vacía. La luz entraba desde la calle. Sonó el timbre. ...
No hay comentarios:
Publicar un comentario