ANSIEDAD

     El viento azota una puerta olvidada que alguna vez estuvo cerrada con firmeza. Ahora se tambalea, golpeando incesantemente, como si del otro lado se escondiera una tormenta imposible de contener. Sólo porque lo sientes no significa que esté ahí. No, no está ahí. No hay monstruo, ni espectro, ni amenaza real, sólo el eco de lo desconocido, amplificado hasta convertirse en un estruendo insoportable. Para el alma cada golpe es un presagio, cada sonido una promesa de catástrofe. En los rincones más oscuros de la conciencia, donde la luz de la razón apenas alcanza, las sombras cobran vida. Ahí se construyen peligros con la misma facilidad con la que se crean sueños. Se imagina un abismo al borde del cual siempre se está a punto de caer, aunque los pies sigan fuertemente plantados en tierra firme. El corazón se acelera, como un potro desbocado corriendo en círculos en un corral que no existe. Y así, cada pensamiento es una batalla, cada suspiro una tregua frágil entre una paz fugaz y el caos que amenaza con volver. Es un juego cruel, este de la mente. Un laberinto donde los muros no son reales, pero se levantan altos y amenazantes, bloqueando el paso hacia la serenidad. Y la vida, en ese instante, no es más que una colección de futuros posibles, cada uno más terrible que el anterior, todos tan improbables como inevitables parecen. La puerta sigue golpeando, insistente, recordando que, aunque no haya peligro, el miedo siempre está dispuesto a inventarlo. Y en esa invención, la realidad se deforma, hasta que lo que era un susurro se convierte en un grito, y lo que era una simple brisa se transforma en un huracán que arrasa con todo a su paso, dejando sólo la esperanza de que, en algún momento, el viento cese y la puerta, finalmente, se cierre.