Los imperfectos. Los que rozaron lo sublime sin quedarse. La luz los tocó una vez. Luego, sólo el hábito. No son los que el silencio rompió. Ni los que el amor salvó. Son los que pasan sin hacer ruido. Los que, al final, siguen ahí: como el cristal que se quiebra y nunca termina de romperse. Como las notas desafinadas que el viento arranca a un violín abandonado. Y, sin embargo, en su caída algo sigue brillando. Como la luz en el cristal que no termina de quebrarse. Como la última nota del violín: imperfectos.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
ENTRAR
Todas las tardes, un hombre se detenía ante la misma puerta. La puerta de su casa. Metía la llave, giraba, empujaba. Adentro, todo esta...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Llegará un día en que, al abrir los ojos, el futuro ya no será aquel paisaje generoso donde se guardaban todos los comienzos. Seguirá a...
-
Era una noche de diciembre, cálida. Sobre la mesa, un mantel blanco. Una botella vacía. La luz entraba desde la calle. Sonó el timbre. ...
No hay comentarios:
Publicar un comentario