No se ama lo perfecto. Se ama la huella, que es el mapa de lo vivido. Lo perfecto es una estatua en un parque: se admira, se fotografía, se olvida. No invita a sentarse. No pide que le cuenten un secreto. La gente se acerca a lo que late. A la pequeña torpeza que delata un corazón. A la sonrisa que no es espléndida, pero es cierta. A la manera de llevar el propio peso, sin disimulos. Porque quien oculta sus defectos se convierte en humo: no se lo puede abrazar. No deja huella. Es alguien educado, pulcro, y profundamente solo. Le ha quitado el motor a su vida para que no haga ruido. La verdadera compañía nace cuando dos se reconocen en sus carencias. Cuando alguien dice "también yo" sin palabras. Cuando se comparte el pan de cada día, con sus migas y sus faltas. Así, quien quiere ser perfecto se queda solo. Impecable. Y vacío. Quien acepta ser humano, construye una casa. Y en ella, hay gente.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
COSAS CIERTAS
El hombre permanecía sentado. Llevaba horas sin moverse. El lápiz, en la mano, inútil. Entonces recordó aquella tarde, años atrás, en l...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Un hombre cruza la calle. Lleva las manos en los bolsillos y camina como si ya supiera adónde va. En la esquina, una mujer espera el c...
-
Era una noche de diciembre, cálida. Sobre la mesa, un mantel blanco. Una botella vacía. La luz entraba desde la calle. Sonó el timbre. ...
No hay comentarios:
Publicar un comentario