Tus manos. Vacías.
Ahora imaginalas construyendo en el aire.
Eso. Justo eso es amar.
Levantás tu lugar en su alma. Gesto a gesto. Palabra a palabra.
La sonrisa así. Nunca asá. La voz en este tono. Jamás aquel.
Vigilás. Moldeás. Con las manos temblando. Porque sin esa construcción: no existís.
Fuera de su mirada: sólo sos aire.
¿Mentira? No. Verdad frágil. La única que importa.
El día que las manos olvidan el temblor...
El día que el silencio ya no tiene ángulos...
El día que crees ser, simplemente...
Ese día no es libertad.
Es la ausencia.
Porque el amor no es lo que sos en soledad.
Es lo que construís con miedo sagrado y precisión de relojero bajo la luz cruda de sus ojos.
Cuando las manos descansan: sólo queda el frío.
Tus manos. Vacías.
Las sillas. Vacías.
Esa inquietud ante su mirada...
Esa inquietud es el amor.
Sin ella: sillas vacías.
Nada más.
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