ESO QUE ILUMINA

     Hay quienes andan con una cámara. Un tercero que los observa podría pensar que no hacen gran cosa: miran, se agachan, esperan. Pero lo que hacen es negarse a aceptar que lo real, tal cual se ofrece, baste. Ven una calle, una mesa, la luz de la tarde. Sienten esa pequeña incomodidad que otros ya no sienten: aquello está incompleto. Entonces levantan la cámara, recortan un fragmento, y dicen: esto. Quien los mira entiende entonces que la belleza, cuando viene, casi siempre tiene formas simples. Una sombra que dobla una esquina. El modo en que la luz aplasta los cuerpos contra el suelo. Ellos enseñan a mirar esas pequeñas victorias, y al hacerlo las vuelven imprescindibles. Porque después de ver lo que ellos detuvieron, la mirada se vuelve exigente: busca en cada cosa ese orden que alguien supo detener. Al final, quien los observa sabe que todo se trata de saber ver. Ellos toman a otros de la nuca, los inclinan hacia el mundo, y les dicen: mirá. Y cuando otros miran, la realidad deja de doler. Por eso importan: porque sin ellos nadie sabría que lo real, tal cual se ofrece, no basta.