Había hecho todo bien. Siguió el plano, el que le dieron. Cada elección fue un ladrillo colocado con cuidado. La pared crecía, alta, fuerte, perfectamente alineada. Él dentro. Un día, miró su obra. Vio el ladrillo que puso el martes que renunció al viaje. Vio el que puso el jueves que calló. Vio el que puso cada mañana al levantarse sin preguntar por qué. Por primera vez, no vio una pared. Vio una pila de ladrillos. Nada se derrumbó. Sólo dejó de creer en la pared. Ahora camina. Lleva las manos en los bolsillos. No construye. Elige. A veces, elige no elegir. Eso también es un tipo de libertad. El plano antiguo permanece en el suelo, bajo el sol. Es sólo un papel. El viento podría llevárselo. Ya no importa.
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