Cuando éramos chicos, nuestra madre nos miraba. Y en esa mirada había un deseo. Nosotros, sin saberlo, lo hacíamos nuestro. Hacíamos lo que ella quería, porque queríamos su amor. Y ella lo mejor para nosotros. Parecía simple. Pero nunca alcanzaba. Siempre había algo más. Otra cosa por hacer. Otra manera de ser. Y así, sin darnos cuenta, dejamos de preguntarnos qué queríamos nosotros. Después uno crece y se olvida. Pero el mecanismo sigue. Con la pareja, con los amigos, con el jefe. Toda la vida tratando de adivinar el deseo del otro para convertirlo en el propio. Hasta que un día, en un momento cualquiera, uno podría decidir otra cosa. Sentarse y preguntar: ¿y yo? No para tener la respuesta enseguida. Sólo para empezar a buscar. Y ahí, entre el deseo de los otros, aparece el propio. Como una luz que no pide permiso.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
EL OFICIO DE GUARDAR
Hay un modo de querer que consiste en guardar. No hablo de retener, sino de custodiar: saber que lo que el otro nos confía no nos perte...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Una puerta. Está el afuera, y el adentro. Abrir es un acto sencillo: permitir el paso de un lado al otro. La dificultad reside en lo q...
-
Un hombre cruza la calle. Lleva las manos en los bolsillos y camina como si ya supiera adónde va. En la esquina, una mujer espera el c...
No hay comentarios:
Publicar un comentario