LA MEDIDA

     Lo que sube muy alto, siempre baja. Lo que pesa mucho, se hunde. Lo que brilla muy fuerte, ciega. Hay cosas que llevan en sí mismas el momento en que dejarán de ser. Uno las mira y parece que van a durar siempre, pero ya están yéndose, ya se están rompiendo desde adentro. Es una ley que no está escrita en ningún lado, pero se ve en todas partes. Una cuerda muy tensa, un día se corta. Una rama muy cargada, se quiebra. Una voz que no calla nunca, termina siendo nada. Hasta los que mandan sobre otros, hasta ellos, un día mandan sobre el vacío. Los que saben, saben esto. No se estiran. No se cargan. No se encienden. Se quedan en lo justo, en lo que pesa lo que tiene que pesar. No porque tengan miedo, sino porque vieron demasiadas cosas rotas. Porque entendieron que lo que parece mucho, al final, siempre es menos. Todo lo que nace, nace de lo que estuvo antes y era distinto. Lo que parece fuerte, vino de lo frágil. Lo que se ve, vino de lo oscuro. Lo que hoy es, viene de lo que ya no es. Y los que saben, saben eso. Saben que no hay que llegar sin haber partido. Saben que el principio está en el final y el final en el principio. Por eso no se aferran. Dejan ir. Dejan ser. Dejan que las cosas tengan el tamaño que tienen. Y cuando los ruidos pasan, cuando los que corren se cansan, cuando los que brillan se apagan, ellos siguen ahí. No porque sean especiales. Sino porque nunca quisieron serlo. Porque entendieron que lo único que queda es lo que no quiso irse. Eso que no pesa. Y lo sostiene todo.