EL INSTANTE

     Hay un instante en que la vida se encausa. No es un gran acontecimiento. Es un pequeño quiebre. Alguien hace cualquier cosa. Irrelevante. Lava los platos. Espera el colectivo. Mira llover a través de la ventana. Y de pronto advierte que todo lo que hace lo hace porque siente que tiene que hacerlo. Por deber. No por deseo. Ese advertir es el punto. No hace falta que algo sangre al atravesarlo. Basta con no hacer como siempre. Por ejemplo: no responder a una pregunta que siempre se responde. O quedarse quieto, un rato, sin hacer nada. O decir que no a eso que siempre se dice que sí. La gente cree que la libertad es algo enorme. Que necesita viajes, transformaciones radicales. Pero la libertad es sutil. Es el plato que se lava sin apuro. Es la conversación atenta. Es el silencio que no se llena con palabras. Cuando uno suelta una cosa pequeña, descubre que puede soltarlo todo. Después de ese día, ya nada es igual. No porque haya hecho algo extraordinario. Sino porque comprendió que lo extraordinario es hacer lo ordinario con atención. Y ya no vuelve atrás. Porque atrás ya no existe.