DONDE NADA PASA

     Hay un lugar donde todo es perfecto. Un cielo que no conoce el gris repentino. Un jardín donde las plantas no se secan. Todo está dado, fijo en su lugar. Es la idea del paraíso: una felicidad completa, sin interrupciones. Pero esa felicidad no sirve. No se gana. Es como escuchar la misma canción perfecta en "Spotify", una y otra vez, hasta que la melodía se pierde en el aire. Ahí nunca pasa nada. Porque para que pase algo, debe existir la posibilidad del error. Ahí, todo está previsto. Todo es esperable. La vida, en cambio, es el riesgo de la lluvia cuando hay ropa tendida. Es el café que se enfría porque la conversación está buena. Es el camino que se inventa sobre la marcha. La verdad no surge de lo que se mantiene intacto, sino de lo que, al romperse, muestra su esencia más resistente. Está en la mesa con la pata arreglada. En la amistad que supera un malentendido. En la canción que se canta sin recordar la letra completa. La perfección es un invento del miedo. Un deseo de que nada nos lastime. Pero lo que no lastima, tampoco hace nada. Lo que no cambia, no enseña. Por eso elijo este mundo imperfecto. Donde hay frío y hay abrigo. Donde hay más despedidas que reencuentros. Donde las cosas se acaban, y por eso tienen valor. Donde cada día es una pregunta. Es así. Un día, una pregunta. Y la libertad de buscar, o no, la respuesta. Eso es vivir.