A veces uno mira al cielo y ve la estela de un avión: una línea blanca que dura un instante y ya no está. Eso es estar perdido. Uno camina, compra, regresa. Pero antes de dormir no sabe dónde queda su casa. Su nombre le parece prestado. Ahí, en ese hueco, hay una soledad que no se llena con nada. Los demás corren. Se llenan de cosas. Pero todos tienen el mismo vacío. Todos están igual de perdidos. La estela se borra. El avión sigue. Pasa lo mismo con nosotros: dejamos un rastro que el viento se lleva mientras seguimos volando sin saber hacia dónde. Estar perdido no es un error. Es el modo exacto de la existencia. Cuando uno lo acepta, el cielo queda vacío. Pero por primera vez, vacío de mentiras. Morir es que el rastro termine. Vivir es saber que termina. Y seguir.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
EL REFUGIO
La ciudad, a ciertas horas, se vuelve un animal sin dueño. Sirenas, vidrios rotos, gente que corre a ningún lado. Ahí afuera uno es nad...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Una puerta. Está el afuera, y el adentro. Abrir es un acto sencillo: permitir el paso de un lado al otro. La dificultad reside en lo q...
-
Un hombre cruza la calle. Lleva las manos en los bolsillos y camina como si ya supiera adónde va. En la esquina, una mujer espera el c...
No hay comentarios:
Publicar un comentario