El miércoles el mundo se detuvo. No hubo aviso. No hubo ruido. Llegó el silencio y se quedó. Los trenes no salieron. Las escuelas no abrieron. La gente se quedó en casa sin saber bien por qué. Así nomás. Algunos abrieron cajones que tenían años cerrados. Otros cocinaron esa receta de la abuela que nadie había vuelto a hacer. Algunos se sentaron junto a la ventana y miraron la calle vacía. Sin hacer nada. Sin tener que hacer nada. Todos hicieron eso. Cosas sencillas. Cosas que siempre estuvieron esperando. Y ahí, en esa cocina, en esa mesa, en esa tarde sin apuro, pasó algo. No se puede explicar bien. Como cuando uno vuelve a casa después de un largo viaje y todo está igual, pero uno lo ve distinto. Pasó el tiempo. Los trenes volvieron. Las escuelas abrieron. La gente salió otra vez. El mundo siguió. Pero esa tarde, en cada casa, en cada cocina, quedó algo. Un aroma, una pausa, una forma de mirar que antes no existía. El miércoles el mundo se detuvo. Y aunque nadie lo diga en voz alta, todos saben que, desde entonces, el jueves no es igual.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
TRES VERDADES
La tarde caía. Él seguía ahí, sentado en la arena, mirando el agua, sin decir nada desde hacía horas. Yo estaba cerca, pero no demasiad...
-
Uno piensa una cosa, y dice otra. O promete algo, y no lo realiza. Es una ruptura. Un desgarro. Si se repite, cansa. La opción es simpl...
-
Un hombre cruza la calle. Lleva las manos en los bolsillos y camina como si ya supiera adónde va. En la esquina, una mujer espera el c...
-
Era una noche de diciembre, cálida. Sobre la mesa, un mantel blanco. Una botella vacía. La luz entraba desde la calle. Sonó el timbre. ...
No hay comentarios:
Publicar un comentario